INFANCIA CON BALON

Aún no sabíamos pronunciar ni "Master Sistem"ni "NES". La radio ya nos empezó a dejar claro lo de que la música comercial nunca sería nuestra banda sonora. La nuestra era la de los Echo & the Bunnymen, Pixies o Nirvana del casete en las carreteras, el "run run" de la furgoneta de mi abuelo camino a la parcela. Es la infancia ya ajada, que al embriague de aromas antiguos reaparece en mis recuerdos, al manifiesto olor de la infancia; embriague de nostalgia. La arena mojada del campo en las tardes de lluvia,  el humo de la hoguera de camino extenso que llevaba al campo. De cuando jugábamos en el barrio sin apenas espacios, en una pared pintada a tiza, delimitando. La llegada que embadurnaba de barro los pasillos. En la calle, los balones amenazaban,se colaban bajo los coches, herían las ventanas, causaban los daños de los que nos despojaba. Más tarde las tardes del barrio se convertirían en "taqui y gol" y veranos de playa. Daba igual donde, la pelota siempre aparece en la memoria de esos días, de cuando rodábamos como el balón; libres, sin preocupaciones. Es el recuerdo de sueños preciosos e inalcanzables, de amores truncados, de nuestro corazón palpitante ante un nuevo reto, del sonido del pitido inicial. Daba igual cuesta abajo o cuesta arriba, nunca se hacía duro. 

Hoy han cambiado los papeles, ahora los niños no persiguen nada. Los parques están vacíos, la inquietudes ilusorias, los charcos huérfanos. Las madres no limpian ropas, ni conciencias; se apartan al acomodo de todo aquello, refugiadas en la tranquilidad de la tregua que les da. La abuelas ya no cosen remiendos ni pantalones de pana. Ya no corren libres, solo les persigue el constante campaneo de las nuevas tecnologías, el sin cesar de su yugo. Nosotros éramos niños que corrían tras los sueños, perseguíamos embustes o ilusiones. Daba igual, teníamos un destino que ahora mi maltrecha imaginación intenta recordar, y mientras el mundo no cesa, miro a otro lado, soñando como en la infancia; detrás de un balón.